—Il faut l'emmener chez le commissaire.
—Ou à la préfecture de police.
—C'est cela, viens, petit!
Mais l'enfant, que ces avertissements de danger et ces noms de police et de commissaire avaient effrayé, criait plus fort, en reculant vers le parapet. On s'efforçait en vain de le persuader, sa résistance grandissait avec son inquiétude, et les plus empressés commençaient à se décourager, lorsque la voix d'un petit garçon s'éleva au milieu du débat.
—Je le connais bien, moi, dit-il en regardant l'enfant perdu; il est de notre quartier.
—Quel quartier?
—Là-bas, de l'autre côté des boulevards, rue des Magasins.
—Et tu l'as déjà vu?
—Oui, oui, c'est le fils de la grande maison au bout de la rue, où il y a une porte à grille avec des pointes dorées.
L'enfant redressa vivement la tête, et les larmes s'arrêtèrent dans ses yeux.