—Ah! dit-elle, le parc Monceau, à cette heure, dort bien tranquillement.
Ce fut la seule parole qu'elle prononça. Ils restèrent là près de vingt minutes, silencieux, s'abandonnant à la griserie des bruits et des clartés. Puis, la table mise, ils vinrent s'asseoir, et, comme elle paraissait gênée par la présence du garçon, il le congédia.
—Laissez-nous.... Je sonnerai pour le dessert.
Elle avait aux joues de petites rougeurs et ses yeux brillaient; on eût dit qu'elle venait de courir. Elle rapportait de la fenêtre un peu du vacarme et de l'animation du boulevard. Elle ne voulut pas que son compagnon fermât la croisée.
—Eh! c'est l'orchestre, dit-elle, comme il se plaignait du bruit. Tu ne trouves pas que c'est une drôle de musique? Cela va très bien accompagner nos huîtres et notre perdreau.
Ses trente ans se rajeunissaient dans son escapade.
Elle avait des mouvements vifs, une pointe de fièvre, et ce cabinet, ce tête-à-tête avec un jeune homme dans le brouhaha de la rue la fouettaient, lui donnaient un air fille. Ce fut avec décision qu'elle attaqua les huîtres.
Maxime n'avait pas faim, il la regarda dévorer en souriant.
—Diable! murmura-t-il, tu aurais fait une bonne soupeuse.
Elle s'arrêta, fâchée de manger si vite.