— Oui, oui! La mort!
Les chaises furent repoussées, il s'approcha de Goliath, en disant:
— C'est jugé, tu vas mourir.
Les deux chandelles brûlaient, la mèche haute, comme des cierges, à droite et à gauche du visage décomposé de Goliath. Il faisait, pour crier grâce, pour hurler les mots dont il étouffait, un tel effort, que le mouchoir bleu, sur sa bouche, se trempait d'écume; et c'était terrible, cet homme réduit au silence, muet déjà comme un cadavre, qui allait mourir avec ce flot d'explications et de prières dans la gorge.
Cabasse armait le revolver.
— Faut-il lui casser la gueule? demanda-t-il.
— Ah! non, non! cria Sambuc, il serait trop content.
Et, revenant vers Goliath:
— Tu n'es pas un soldat, tu ne mérites pas l'honneur de t'en aller avec une balle dans la tête… Non! Tu vas crever comme un sale cochon d'espion que tu es.
Il se retourna, il demanda poliment: