—Quarante pistoles, hein? c'est pour rire… Voulez-vous trente pistoles?
Et sa main s'assurait de la force et de la bonne disposition des os. Elle descendit ensuite, se coula entre les cuisses, à cet endroit où la peau nue, d'une belle couleur safranée, annonçait en lait abondant.
—Trente pistoles, ça va-t-il?
—Non, quarante, répondit la paysanne.
Il tourna le dos, il revint, et elle se décida à causer.
—C'est une bonne bête, allez, tout à fait. Elle aura deux ans à la Trinité et elle vêlera dans quinze jours… Pour sûr qu'elle ferait bien votre affaire.
—Trente pistoles, répéta-t-il.
Alors, comme il s'éloignait, elle jeta un coup d'oeil à son mari, elle cria:
—Tenez! c'est pour m'en aller… Voulez-vous à trente-cinq, tout de suite?
Il s'était arrêté, il dépréciait la vache. Ça n'était pas bâti, ça manquait de reins, enfin un animal qui avait souffert et qu'on nourrirait deux ans à perte. Ensuite, il prétendit qu'elle était blessée au pied, ce qui n'était pas vrai. Il mentait pour mentir, avec une mauvaise foi étalée, dans l'espoir de fâcher et d'étourdir la vendeuse. Mais elle haussait les épaules.