—Allez, allez donc!… C'est des pièces de cent sous qui tombent!
Brusquement, il entendit quelqu'un ouvrir la porte, il se tourna, et il eut la surprise de reconnaître le vieux Fouan.
—Tiens! le père!… Vous venez donc de la chasse aux grenouilles?
Le vieux, après s'être battu avec un grand parapluie bleu, entra, en laissant ses sabots sur le seuil.
—Fameux coup d'arrosoir, dit-il simplement. Fallait ça.
Depuis un an que le partage était définitivement consommé, signé, enregistré, il n'avait plus qu'une occupation, celle d'aller revoir ses anciennes pièces. On le rencontrait toujours rôdant autour d'elles, s'intéressant, triste ou gai selon l'état des récoltes, gueulant contre ses enfants, parce que ce n'était plus ça, que c'était leur faute, si rien ne marchait. Cette pluie le ragaillardissait, lui aussi.
—Et alors, reprit Buteau, vous entrez nous voir, en passant?
Françoise, muette jusque-là, s'avança et dit d'une voix nette:
—Non, c'est moi qui ai prié mon oncle de venir.
Lise, debout devant la table, en train d'écosser des pois, lâcha la besogne, attendit, les bras ballants, le visage subitement dur. Buteau, qui avait d'abord fermé les poings, reprenait son air de rire, résolu à ne pas se fâcher.