Il avait déposé le papier timbré sur une pierre, il s'en allait déjà à reculons, vivement, lorsque l'autre cria:
—Nom de Dieu de chieur d'encre, faut-il qu'on t'apprenne la politesse!…
Veux-tu bien m'apporter ton papier!
Et, comme le misérable, immobilisé, effaré, n'osait plus ni avancer, ni reculer d'une semelle, il le mit en joue.
—Je t'envoie du plomb, si tu ne te dépêches pas…. Allons, reprends ton papier, et arrive…. Plus près, plus près, mais plus près donc, foutu capon, ou je tire!
Glacé, blême, l'huissier chancelait sur ses courtes jambes. Il implora d'un regard le père Fouan. Celui-ci continuait de fumer tranquillement sa pipe, dans sa rancune féroce contre les frais de justice et l'homme qui les incarne, aux yeux des paysans.
—Ah! nous y sommes enfin, ce n'est pas malheureux. Donne-moi ton papier. Non! pas du bout des doigts, comme à regret. Poliment, nom de Dieu! et de bon coeur…. Là! tu es gentil.
Vimeux, paralysé par les ricanements de ce grand bougre, attendait en battant des paupières, sous la menace de la farce, du coup de poing ou de la gifle, qu'il sentait venir.
—Maintenant, retourne-toi.
Il comprit, ne bougea pas, serra les fesses.
—Retourne-toi ou je te retourne!