—Ah! c'est vous, père Fouan… Je suis pressé, je désirais aller vous voir… Que faisons-nous, dites? Il n'est pas possible que votre fils Buteau laisse Lise dans sa position, avec ce ventre qui grossit et qui crève les yeux… Elle est fille de la Vierge, c'est une honte, une honte!
Le vieux l'écoutait, d'un air de déférence polie.
—Dame! monsieur le curé, que voulez-vous que j'y fasse, si Buteau s'obstine?… Et puis, le garçon a tout de même de la raison, ce n'est guère à son âge qu'on se marie, avec rien.
—Mais il y a un enfant!
—Bien sûr… Seulement, il n'est pas encore fait, cet enfant. Est-ce qu'on sait?… Tout juste, c'est ça qui n'encourage guère, un enfant, quand on n'a pas de quoi lui coller une chemise sur le corps!
Il disait ces choses sagement, en vieillard qui connaît la vie. Puis, de la même voix mesurée, il ajouta:
—D'ailleurs, ça va s'arranger peut-être… Oui, je partage mon bien, on tirera les lots tout à l'heure, après la messe… Alors, quand il aura sa part, Buteau verra, j'espère, à épouser sa cousine.
—Bon! dit le prêtre. Ça suffit, je compte sur vous, père Fouan.
Mais une volée de cloche lui coupa la parole, et il demanda, effaré:
—C'est le second coup, n'est-ce pas?