—Tiens! pourquoi donc? répondit-elle. Je ne regarde pas, je peux bien tâter.
—Va, murmura le père, ça se vaut, il n'y en a pas plus lourd dans l'un que dans l'autre.
Elle se décida enfin, courut devant la fenêtre.
—Un!
—Eh bien! c'est Buteau qui a le trois, repris Fouan. Tire-le, mon garçon.
Dans la nuit croissante, on n'avait pu voir se décomposer le visage du cadet. Sa voix éclata de colère.
—Jamais de la vie!
—Comment?
—Si vous croyez que j'accepte, ah! non!… Le troisième lot, n'est-ce pas? le mauvais! Je vous l'ai assez dit, que je voulais partager autrement. Non! non! vous vous foutriez de moi!… Et puis, est-ce que je ne vois pas clair dans vos manigances? est-ce que ce n'était pas au plus jeune à tirer le premier?… Non! non! je ne tire pas, puisqu'on triche!
Le père et la mère le regardaient se démener, taper des pieds et des poings.