«Vous êtes un ange!» murmura-t-il, ravi, en lui baisant les doigts.
Enfin, elle parla.
«C'est vrai, c'était fini, je vous avais condamné dans mon cœur. Mais mon frère veut que je vienne...
—Non, non, ne dites pas cela! Dites que vous êtes trop intelligente, que vous êtes trop bonne, et que vous avez compris, et que vous me pardonnez...»
D'un geste, elle l'interrompit.
«Je vous en conjure, ne me demandez pas tant. Je ne sais pas moi-même... Cela ne vous suffit-il pas que je sois venue?... Et puis, j'ai une chose bien triste à vous apprendre.»
Alors, d'un trait, à demi-voix, elle lui conta le sauvage réveil de Victor, son attentat sur Mlle de Beauvilliers, sa fuite extraordinaire, inexplicable, l'inutilité jusque-là de toutes les recherches, le peu d'espoir qu'on avait de le rejoindre. Il l'écoutait, saisi, sans une question, sans un geste; et, quand elle se tut, deux grosses larmes gonflèrent ses yeux, ruisselèrent sur ses joues, pendant qu'il bégayait:
«Le malheureux... le malheureux...»
Jamais elle ne l'avait vu pleurer. Elle en resta profondément émue et stupéfaite, tellement ces larmes de Saccard étaient singulières, grises et lourdes, venues de loin, d'un cœur durci, encrassé par des années de brigandage. Tout de suite, d'ailleurs, il se désespéra bruyamment.
«Mais c'est épouvantable, je ne l'ai seulement pas embrassé, moi, ce gamin.... Car vous savez que je ne l'ai pas vu. Mon Dieu! oui, je m'étais bien juré d'aller le voir, et je n'ai pas eu le temps, pas une heure libre, avec ces sacrées affaires qui me mangent.... Ah! c'est bien toujours comme ça lorsqu'on ne fait pas une chose tout de suite, on est certain de ne jamais la faire.... Et, alors, maintenant, vous êtes sûre que je ne puis pas le voir? On me l'amènerait ici.»