— Mon cher, si je vous demandais cela comme un service?
— Je ne puis pas, je ne puis pas, répétait Fauchery en se débattant.
La voix de Muffat devint plus dure.
— Je vous en prie… Je le veux!
Et il le regardait fixement. Devant ce regard noir, où il lut une menace, le jeune homme céda tout d'un coup, balbutiant des paroles confuses:
— Faites, après tout, je m'en moque… Ah! vous abusez. Vous verrez, vous verrez…
L'embarras fut alors plus grand. Fauchery s'était adossé à un casier, tapant nerveusement du pied. Muffat paraissait examiner avec attention le coquetier, qu'il tournait toujours.
— C'est un coquetier, vint dire Bordenave obligeamment.
— Tiens! oui, c'est un coquetier, répéta le comte.
— Excusez, vous vous êtes empli de poussière, continua le directeur en replaçant l'objet sur une planche. Vous comprenez, s'il fallait épousseter tous les jours, on n'en finirait plus… Aussi n'est-ce guère propre. Hein? quel fouillis!… Eh bien! vous me croirez si vous voulez, il y en a encore pour de l'argent. Regardez, regardez tout ça.