Hélène piquait vivement son aiguille. Elle murmura:
—Hier, elle a encore été bien triste.... Mais, ce matin, elle riait; elle m'a promis d'être sage.
Il y eut un long silence. L'enfant dormait toujours, d'un sommeil qui les enveloppait l'un et l'autre d'une grande paix. Quand elle reposait ainsi, ils se sentaient soulagés, ils s'appartenaient davantage.
—Vous n'avez plus vu le jardin? reprit Henri. Il est plein de fleurs à présent.
—Les marguerites ont poussé, n'est-ce pas? demanda-t-elle.
—Oui, la corbeille est superbe.... Les clématites sont montées jusque dans les ormes. On dirait un nid de feuilles.
Le silence recommença. Hélène, cessant de coudre, l'avait regardé avec un sourire, et leur pensée commune les promenait tous deux dans des allées profondes, des allées idéales, noires d'ombre et où tombaient des pluies de roses. Lui, penché sur elle, buvait la légère odeur de verveine, qui montait de son peignoir. Mais un froissement de linge les troubla.
—Elle s'éveille, dit Hélène qui leva la tête.
Henri s'était écarté. Il jeta également un regard du côté du lit. Jeanne venait de prendre son oreiller entre ses petite bras; et, le menton enfoncé dans la plume, elle avait à présent la face entièrement tournée vers eux. Mais ses paupières restaient closes; elle parut se rendormir, l'haleine de nouveau lente et régulière.
—Vous cousez donc toujours? demanda-t-il, en se rapprochant.