—Il a dit que Rose était morte d'une maladie qu'il a appelée d'un drôle de nom. Attendez un peu... une apatre... une acotreplie... Ah! voilà, une apotre... plécie. Eh bien! moi je dis qu'elle n'est pas morte autrement que par la main des trépassés.
—C'est sûr! s'écria-t-on de toutes parts.
—Faudra prier le recteur de dire une messe pour son âme, fit observer Jahoua.
—Justement le voici! dit Yvon en désignant le pasteur qui se dirigeait vers lui.
Au moment où le recteur allait s'asseoir à côté de son vieil ami, un galop furieux se fit entendre à l'extrémité du village, puis on vit, au milieu d'un tourbillon de poussière, un cavalier déboucher à toute bride sur la place de Fouesnan. Ce cavalier était un piqueur du château de Loc-Ronan. En arrivant devant la maison d'Yvon, il s'arrêta. Son cheval était blanc d'écume.
—Mes gars! s'écria-t-il, où est M. le recteur?
—Me voici, mon ami, répondit le prêtre en se levant.
—Ah! monsieur le recteur, il faut que vous veniez au château au plus vite...
—On a besoin de moi?
—M. le marquis vous demande.