—Bihyédout? Un joli nom de poète? Ton associé?
—Mon ami. C'est un amoureux: il aime les chiffres.
—Mais il n'aime pas les nombres ou le nombre. Toi non plus, à en croire ton étiquette: La Banque anti-collectiviste! En ce moment! C'est du délire! C'est immense!
—N'est-ce pas? Au fond, tu n'es pas partisan non plus...
—Partisan, moi? J'ai toujours été partisan. C'est pour cela que je n'aime pas beaucoup ces mots: lutte de classes (ç'a l'air d'un nom noble, et j'ai horreur de la particule) ou Révolution sociale: ç'a l'air d'un nom de compagnie d'assurances,—une compagnie qui assurerait le néant. Prolétariat, confédération, syndicat, sous-agent, cessation du travail, c'est barbare, pédant, classique et bas: fi! pfft!
—Tu ne dirais pas cela à la tribune?
—Ni ailleurs. Je te dis ça, à toi. Ce n'est rien. Toi non plus.
—Bien! A propos, as-tu songé à mon ami Capucino?
—Capucino?... Capucino?... Attends un peu: j'ai de la mémoire... Ah! oui! Capucino, gouverneur des colonies, ou à peu près... Directeur d'un pénitencier... Il veut la rosette... Oui... oui... Il t'a rendu service... Ce sera fait... Et je te fiche mon billet que c'est bien pour toi... A propos, ne m'as-tu pas laissé entendre qu'un peu de galette...
—Excellence!... Excellence!...