Rocaroc ne se possédait plus. Une sueur froide au front, il jeta:
—Je rêve, Choléra! Qui, lui? Le fils? Le frère?
—C'est bien la réflexion que j'me fis, répondit doucement M. de La Galandure.
Oui, ce fut bien ma réflexion. Mais je n'en étais plus aux récriminations morales. Je proférai:
—Lui! Mais, malheureuses!
Et elles eurent le mot—le seul:
—Oui, lui. Il rapportait tout c'qu'y gagnait à la maison, monsieur. Tout, tout! Fallait bien qu'il ait le plaisir!
Blême et vert, se mordant au sang, Rocaroc articula:
—Choléra, donnez-moi la main. Vous êtes un grand philosophe.