—Alors, épouse la femme à barbe. Elle vaut de l'or, cette biche-là! conseilla la Belle-Flamande cherchant une bru future dans son ancien métier.
—Pouah! pouah! fit Alfred.
—Mazette! tu es difficile! Une artiste qui gagne jusqu'à des cinq et six francs à chaque entre-sort et, pour peu qu'on les serre, on arrive à dix ou douze représentations... Avec une épouse de ce calibre-là, tu vivrais les bras croisés.
Le Tombeur-des-Crânes haussa dédaigneusement les épaules à cette admiration maternelle, et d'un ton bref:
—J'ai en vue deux riches héritières dont une est la fille d'un magistrat, déclara-t-il.
Le mot de «magistrat» sonna si comiquement à l'oreille de la Belle-Flamande qu'elle éclata de rire et lâcha naïvement:
—Tu blagues, mon petit!...
La mine sérieuse de son fils arrêta sa gaieté bruyante.
—Alors, reprit-elle, ta fille de magistrat est sourde, bossue, aveugle et elle s'est fait couper les deux jambes dans un accident de chemin de fer?
—Elle est jeune, jolie et je l'épouserai, affirma le Tombeur-des-Crânes avec assurance.