—Quel désarroi!
Elle tapote ses boucles, caresse ses sourcils et, se parlant elle-même, avec un sourire de mépris:
—Dieu, que j'ai été femme!
Jasmin n'a cessé de contempler les yeux de Mme d'Étioles: ils lui paraissent tantôt noirs, tantôt bleus. Sous des cheveux où de vagues blondeurs cendrées luttent avec la poudre, le visage ovale de Mme d'Étioles montre une peau fine où les mouches de velours se jouent comme des volucelles autour d'une rose blanche.
Mme d'Étioles dépose son miroir, tend une main au négrillon, l'autre à
Jasmin:
—Relevez-moi!
Jasmin hésite. Il n'ose toucher aux doigts frêles.
—Voyons! dit nerveusement Mme d'Étioles.
Le jardinier prend la main tendue, ferme les yeux, tant le cœur lui défaille.
Mme d'Étioles est debout.