Mais la Marquise se leva. Elle était animée. Un peu de véritable roseur apparaissait sur son visage pâle, au-dessus du fard. Elle se parla à elle-même en une sorte d'exaltation d'artiste:
—Des fleurs! Des fleurs! Avec des fleurs je ferais des jolités plus fines qu'en Saxe, des robes qui auraient leur éclat, leur parfum, des bijoux et des meubles qui auraient leur grâce, et, qui sait! des châteaux, des palais! Et cela sortirait de mon âme!
Elle s'assit, essoufflée, murmura:
—Et le bon docteur Quesnay vient de me recommander d'être calme. Rien ne m'est permis.
Elle poussa un soupir:
—Jasmin, je fixerai le prix de vos services. Et je vous dois déjà beaucoup?
—Rien, Madame.
—Rien! Ce n'est point Flore elle-même qui vous fournit la croûte et le vin?
—Oh! Madame!
La Pompadour regarda le jardinier qui rayonnait de grâce confuse et de jeunesse aimable.