—Oh! merci, Martial, merci!
—Nous vivrons en honnêtes ouvriers; sois tranquille, nous trouverons de l'ouvrage, nous travaillerons comme des nègres. Mais au moins ces enfants ne seront pas gueux comme père et mère, je ne m'entendrai plus appeler fils et frère de guillotinés, enfin je ne passerai plus dans les rues où l'on te connaît... Mais qu'est-ce que tu as? Qu'est-ce que tu as?
—Martial, j'ai peur de devenir folle.
—Folle?
—Folle de joie.
—Pourquoi?
—Parce que, vois-tu, c'est trop!
—Quoi?
—Ce que tu me demandes là... Oh! non, vois-tu, c'est trop. À moins que d'avoir sauvé la Goualeuse, ça m'ait porté bonheur... C'est ça pour sûr.
—Mais, encore une fois, qu'est-ce que tu as?