—Et qui est-elle? demanda le comte.
—Un ange, monsieur, tout ce qu'il y a de meilleur au monde. Oui, et quoiqu'elle soit mise en paysanne, il n'y a pas une bourgeoise, pas une grande dame pour parler aussi bien qu'elle, avec sa petite voix douce comme de la musique. C'est une fière fille, allez, et courageuse, et bonne!
—Par quel accident est-elle donc tombée à l'eau?
—Je ne sais, monsieur.
—Ce n'est donc pas une paysanne? demanda le comte.
—Une paysanne! Regardez donc ces petites mains blanches, monsieur.
—C'est vrai, dit M. de Saint-Remy; quel singulier mystère!... Mais son nom, sa famille?
—Allons, reprit le docteur en interrompant l'entretien, il faut transporter le sujet dans le bateau.
Une demi-heure après, Fleur-de-Marie, qui n'avait pas encore repris ses sens, était amenée dans la maison du médecin, couchée dans un bon lit et maternellement surveillée par la jardinière de M. Griffon, à laquelle s'adjoignit la Louve.
Le docteur promit à M. de Saint-Remy, de plus en plus intéressé à la Goualeuse, de revenir le soir même la visiter.