Une de ses femmes, étouffant ses sanglots, était à demi penchée sur le lit, tenant une tasse à la main.
—Grand Dieu! qu'y a-t-il?—m'écriai-je en courant à madame de Richeville et m'agenouillant près d'elle.
Elle ne répondit rien et redoubla ses caresses.
Je saisis la main d'Emma, elle était sèche et brûlante; sa respiration haute semblait pénible, oppressée, et causait surtout les alarmes de madame de Richeville.
—A-t-on envoyé chercher le médecin?—dis-je tout bas à la femme de chambre.
—Hélas! non, madame; la crise de mademoiselle a été si brusque que tout le monde a perdu la tête.
—Donnez-moi cette tasse, et allez tout de suite faire demander M. Gérard,—lui dis-je.
Cette fille sortit précipitamment.
—Emma... Emma, mon enfant! tu ne m'entends donc pas?... Mon Dieu! tu ne me vois donc pas?—s'écria madame de Richeville à travers ses sanglots,—je t'en supplie... bois un peu...
Et se retournant pour prendre la tasse, elle m'aperçut: