Je ne repose point sous un dais de rubis;
Mon lit n'est qu'un simple feuillage.
Eh qu'importe? le somme est-il moins consolant?
Les rêves qu'il nous donne en sont-ils moins aimables?
Le baiser d'une Amante en est-il moins brûlant,
Et les voluptés moins durables?
Pendant la nuit, lorsque je peux
Entendre dégoutter la pluie,
Et les fiers enfans d'Orythie
Ébranler mon toit dans leurs jeux;