Il continue; tout le monde sort et le pauvre naïf reste seul, en train de dire la poésie de Coppée.
Quelques instants après, le jury qui était sorti pour s'esclaffer à son aise, n'y tenant plus d'un tel effort, rentre et ordonne à l'aspirant artiste:
—Dites-nous le même morceau en auvergnat.
Plet tombe par terre.
—Comment, vous ne comprenez pas? c'est bien simple. Et Milher de dire:
—Mon hichtoire, mechieure les juges, chera brève; voichi:
—Ah! bon, et Caméléon fit ce qu'on lui demandait!
—Assurément, c'est très gai, la Grève des Forgerons, dit Numès, mais n'auriez-vous pas quelque chose de plus en dehors, du même genre, moins grave? tenez, par exemple, savez-vous: J'aime pas l'veau. C'est très bien J'aime pas l'veau et ça entre bien dans vos cordes. C'est de Milher et de moi, je m'étonne que ce morceau ne fasse pas partie de votre répertoire ... alors, quel est le directeur qui vous engagera?
—Je l'apprendrai, monsieur, balbutie Caméléon.