Combien que cueur n'est qui ne tremble;
Quand de sonner est à son erre.
Saulvé a mainte belle terre,
Le temps passé, chascun le sçait:
Fussent gens d'armes ou tonnerre;
Au son de luy tout mal cessoit.
CLXVII
Les sonneurs auront quatre miches;
Et se c'est peu, demy-douzaine,