— Puisque vous ne faites rien, lisez cela, dit soudain Pierre
Stépanovitch en lui jetant une petite feuille de papier.
Lipoutine s'approcha de la lumière et se mit en devoir de déchiffrer ce papier qui était couvert d'une écriture horriblement fine, avec des ratures à chaque ligne. Quand il en eut achevé la lecture, Pierre Stépanovitch régla son addition et sortit. Sur le trottoir, Lipoutine voulut lui rendre le papier.
— Gardez-le; je vous dirai ensuite pourquoi. Eh bien, qu'est-ce que vous en pensez?
Lipoutine trembla de tout son corps.
— À mon avis… une pareille proclamation… n'est qu'une absurdité ridicule.
Sa colère ne pouvait plus se contenir.
— Si nous nous décidons à répandre de pareils écrits, poursuivit- il tout frémissant, — nous nous ferons mépriser: on dira que nous sommes des sots et que nous n'entendons rien à l'affaire.
— Hum! Ce n'est pas mon avis, dit Pierre Stépanovitch, qui marchait à grands pas sur le trottoir.
— Moi, c'est le mien; est-il possible que ce soit vous-même qui ayez rédigé cela?
— Ce n'est pas votre affaire.