—Le marquis nous a conté que vous preniez l'air à la fenêtre du boudoir et que vous veniez de vous piquer le bras aux épines du rosier qui monte contre le mur... et que c'est alors que vous avez poussé ce grand cri...
Les paupières se relevèrent pour laisser passer une petite flamme qui, presque aussitôt, s'éteignit entre les cils rapprochés.
—Je ne me suis point piquée au rosier, on ne crie point à la mort quand on se pique à un rosier... j'ai crié quand il m'a mordue!...»
—Il était avec vous dans le boudoir?
—Mais non!...
—Alors il était dans le jardin?
—Mais non!... je ne sais pas où il était!...
—Comment! il n'était pas avec vous et il vous a mordue?
—Certes!... Il mord comme il veut! quand il veut! C'est en vain que je m'entoure de fourrures!
—Mais, enfin, il ne mord pas à distance?