—C'est la voix de maman! fit Jammes. Qu'y a-t-il?
Et elle ouvrit la porte. Une honorable dame, taillée comme un grenadier poméranien, s'engouffra dans la loge et se laissa tomber en gémissant dans un fauteuil. Ses yeux roulaient, affolés, éclairant lugubrement sa face de brique cuite.
—Quel malheur! fit-elle!... Quel malheur!
—Quoi? Quoi?
—Joseph Buquet...
—Eh bien! Joseph Buquet...
—Joseph Buquet est mort!
La loge s'emplit d'exclamations, de protestations étonnées, de demandes d'explications effarées...
—Oui... on vient de le trouver pendu dans le troisième dessous!... Mais le plus terrible, continua haletante, la pauvre honorable dame, le plus terrible est que les machinistes qui ont trouvé son corps, prétendent que l'on entendait autour du cadavre comme un bruit qui ressemblait au chant des morts!
—C'est le fantôme! laissa échapper, comme malgré elle, la petite Giry, mais elle se reprit immédiatement, ses poings à la bouche: non!... non!... je n'ai rien dit!... je n'ai rien dit!...