—Des choses extrêmement précieuses», répondit le reporter.
À ce moment, nous entendîmes un cri qui partait du laboratoire. Nous nous y précipitâmes, et nous y trouvâmes M. Stangerson qui, les yeux hagards, les membres agités, nous montrait une sorte de meuble-bibliothèque qu'il venait d'ouvrir et qui nous apparut vide.
Au même instant, il se laissa aller dans le grand fauteuil qui était poussé devant le bureau et gémit:
«Encore une fois, je suis volé…»
Et puis une larme, une lourde larme, coula sur sa joue:
«Surtout, dit-il, qu'on ne dise pas un mot de ceci à ma fille… Elle serait encore plus peinée que moi…»
Il poussa un profond soupir, et, sur le ton d'une douleur que je n'oublierai jamais:
«Qu'importe, après tout… pourvu qu'elle vive!…
—Elle vivra! dit, d'une voix étrangement touchante, Robert Darzac.
—Et nous vous retrouverons les objets volés, fit M. Dax. Mais qu'y avait-il dans ce meuble?