Est au désespoir aujourd'hui:
Les Muses se moquent de lui
Et lui défendent le Parnasse.
Dès avant l'aube du matin
Il ne s'épargne soins ni peine
Pour vous bavarder vos étrennes;
Mais il frotte son front, tord ses doigts, sue en vain;
Pour quelques méchants vers, son pauvre esprit se guinde.
Mauvais poète et plus mauvais amant,
On le renvoie, à tout moment,