—Oui, il y a des maris qui battent leur femme.
—Ce n'est rien; il y en a d'autres qui les font périr d'ennui.
—Est-ce donc là toute la cause de votre spleen? Je ne le crois pas, milady.
—Oh! ne m'appelez pas Milady! Je me figure alors que je suis Anglaise. C'est bien assez qu'on veuille me persuader, quand je suis en Angleterre, que mon mari m'a dénationalisée.
—Mais vous ne répondez à ma question, Sabina?
—Eh! que puis-je répondre? Sais-je la cause de mon mal?
—Voulez-vous que je vous la dise?
—Vous me l'avez dite cent fois, n'y revenons pas inutilement.
—Pardon, pardon, Madame. Vous m'avez traité de docteur subtil, admirable, vous m'avez investi du droit de vous guérir, ne fût-ce que pour un jour...
—De me guérir en m'amusant, et ce que vous allez me dire m'ennuiera, je le sais.