— Des legs.
L’inconnu, l’œil au ciel, cherchait.
— … bureau des legs ?… bureau des legs ?…
Enfin, très simple :
— Je ne peux pas vous dire, fit-il, je suis le fumiste.
— Ah, pardon !
Les deux hommes se saluèrent.
— Monsieur, il n’y a pas d’offense.
Le fumiste, au reste, fut très bien, d’une complaisance empressée qui remplit de confusion le conservateur-héritier. Il expliqua que, quelques pas plus loin, à un coude du corridor, on trouvait à qui s’adresser.
— Un garçon charmant, très gentil. Il vous renseignera tout de suite.