Mais j'irai à Paris tout de même, pour me distraire; il me semble que j'ai des lois d'airain qui me compriment le cerveau, et l'air de Londres est malsain pour ces maladies-là. C'est entendu; je prends le train ce soir. «L'idée marche», disent les anarchistes. Moi aussi.
— Comment! c'est toi! s'écrie Ida que j'ai été voir, presque en arrivant. En voilà, une surprise! Figure-toi que j'avais l'intention d'aller te faire une visite à Londres, dans deux ou trois jours.
— Vraiment? Et en quel honneur?
— Es-tu modeste! Fais au moins semblant de croire que j'avais rêvé de toi, et embrasse-moi.
Je m'exécute, et Ida continue:
— La vérité, c'est que j'avais quelque chose à te dire, quelque chose de très important.
— Ah! je devine: tu as revu la petite femme du monde…
— Renée? Non. Je l'ai bien vue deux ou trois fois, en passant; mais il n'y a rien à faire avec elle pour le moment. Comme elle a payé toutes ses dettes, elle peut avoir du crédit pendant un bon bout de temps; et puis son mari a fait un héritage, je crois… Non, ce n'est pas d'elle que je voulais te parler. J'avais l'intention de te demander un conseil.
— Ida, ne fais pas cela; tu t'en repentirais.
— Naturellement; et ça ne m'empêcherait pas de continuer. Es-tu sérieux? Oui? Eh! bien, écoute, j'ai reçu hier une lettre de Canonnier. Il est aux États-Unis…