— La sotte fille! dit mon père. Elle aura ses huit jours avant midi.
Mais M. Dubourg est à dix pas. Je sens que je vais être bien gênant pour lui, qu il ne pourra pas dire, devant moi, tout ce qu'il a à dire, et je me lève pour m'en aller. Mon père me retient par le bras.
— Reste là!
M. Dubourg parle depuis cinq minutes; des phrases embarrassées, coupées, heurtées, honteuses d'elles-mêmes. Et, chaque fois qu'il s'arrête, mon père esquisse la moitié d'un geste, mais il ne répond rien. Rien; pas un mot.
M. Dubourg continue. Il dit que des sympathies lui seraient si précieuses… des sympathies même cachées… qu'on désavouerait devant le monde…
Silence.
Il dit qu'il a eu un moment d'égarement… mais que le chiffre qu'on a cité était exagéré, qu'il n'avait jamais été aussi loin… qu'il ne s'explique pas… qu'il a refait tous ses comptes depuis vingt ans…
Silence.
Il dit qu'il a été un grand misérable de céder à des tentations… qu'il comprend très bien qu'on ne l'excuse pas à présent… mais qu'il avait espéré qu'on consentirait avant de le condamner définitivement… que, s'il ne se sentait pas complètement abandonné, le repentir lui donnerait des forces…
Silence.