Une chose très malheureuse. C'est mon oncle qui me l'apprend, d'une voix secouée par la fureur. Il paraît qu'il y a huit jours — juste la nuit qui a suivi mon départ pour Bruxelles, par le fait — les voleurs sont venus chez les Montareuil; ils ont tout enlevé, tout, titres, valeurs, bijoux. Le secrétaire de Mme Montareuil a été forcé et mis à sac. C'est épouvantable.
— Horrible! dis-je. Et l'on n'a pas arrêté les malfaiteurs? On n'a pas une indication qui puisse mettre sur leurs traces?
— Pas la moindre. On a vu pourtant, assure-t-on, deux hommes passer en courant dans la rue, vers les cinq heures du matin, avec des paquets sous le bras. Des balayeurs ont donné le signalement de l'un d'eux; c'était un homme brun, avec un pardessus vert et une casquette noire.
— Et l'on n'a pas retrouvé cet homme brun?
— Pas encore; la police le recherche.
— Mais il n'y avait donc personne, cette nuit-là, chez
Mme Montareuil?
— Si; Marguerite, la femme de chambre. Mais elle couche à l'étage supérieur et assure s'être endormie de bonne heure; comme elle a le sommeil lourd, elle n'a rien entendu. On l'a mise à la porte sans certificat, tu penses bien.
— Quel est le montant du vol, à peu près?
— Quatre cent mille francs, à en croire Mme Montareuil; mettons- en, si tu veux, trois cent mille; le quart de ce qu'elle possédait, à mon avis. Si le vieux Montareuil avait encore été de ce monde, ce coup l'aurait tué, j'en suis sûr. Il tenait tant à son argent!…
— Un homme d'affaires, naturellement; et encore, je crois, plutôt usurier qu'homme d'affaires, si la différence existe…