—Qu'en pensez-vous?
On juge si cette question embarrassait le jeune homme: en dépit des nombreux «examens» que depuis trois ans de vie commune Ossipoff lui avait fait subir, en dépit de la lecture plusieurs fois recommencée des Continents Célestes (le malheureux les savait presque par cœur), il ignorait absolument ce que pouvaient bien représenter 174 degrés de longitude, et onze heures quarante minutes d'ascension droite.
Mais comme ce n'était pas l'aplomb qui lui manquait, il prit un air soucieux et répondit du bout des lèvres:
—Tout cela dépend, mon cher monsieur, de l'heure à laquelle l'Éclair a viré de bord.
—Il était exactement minuit trente-cinq minutes et vingt-cinq secondes.
Gontran hocha la tête à plusieurs reprises, agita muettement les lèvres, comme il arrive lorsqu'on est plongé dans de profondes réflexions.
—Il se pourrait bien que vos calculs fussent exacts, finit-il par dire, sans vouloir trop s'engager.
Pendant ce temps, Fricoulet, qui avait inscrit furtivement sur son carnet les renseignements fournis par Ossipoff, calculait rapidement, et le chemin déjà parcouru par l'appareil, et la situation dans l'espace du point problématique sur lequel le vieux savant avait mis le cap; mais le résultat obtenu ne paraissait pas le satisfaire, il claquait de la langue avec impatience, fourrageait nerveusement ses cheveux, et bientôt on put l'entendre murmurer d'une voix rageuse:
—Et cependant, à raison de 2 milliards de lieues par heure...
Le vieillard sursauta; mais sans cependant abandonner le télescope, il riposta: