—Il ne me fera pas grâce d'un caveau, pensa Desroches.
—Suivez-moi, frère, dans cette galerie qui mène à la poterne ferrée.
»La lanterne jetait une triste lueur aux murailles moisies, et tremblait en se reflétant sur quelques lames de sabre et quelques canons de fusil rongés par la rouille.
—Qu'est-ce que ces armes? demanda Wilhelm.
—Les dépouilles des Prussiens tués à la dernière attaque du fort, et dont mes camarades ont réuni les armes en trophée.
—Il est donc mort plusieurs Prussiens ici?
—Il en est mort beaucoup dans ce rond-point.
—N'y tuâtes-vous pas un sergent, vieillard de haute taille, à moustaches rousses?
—Sans doute; ne vous en ai-je pas conté l'histoire?
—Non, pas vous; mais, hier, à table, on m'a parlé de cet exploit ... que votre modestie nous avait caché.