«Boiras-tu, Wronsky?
—Va te promener, répondit celui-ci, qui endossait une redingote apportée par son domestique.
—Où comptes-tu aller? lui demanda Yashvine en voyant approcher de la maison une calèche attelée de trois chevaux. Voilà ta troïka.
—À l'écurie, et de là chez Bransky, avec lequel j'ai une affaire à régler,» dit Wronsky.
Il avait effectivement promis à Bransky de lui porter de l'argent, et celui-ci demeurait à dix verstes de Péterhof,—mais ses camarades comprirent aussitôt qu'il allait encore ailleurs.
Pétritzky cligna de l'oeil avec une grimace qui signifiait: «nous savons ce que Bransky veut dire», et continua à chanter.
«Ne t'attarde pas,» se contenta de dire Yashvine, et, changeant de conversation: «Et mon roman, fait-il ton affaire?» demanda-t-il en regardant par la fenêtre le cheval du milieu qu'il avait vendu.
Au moment où Wronsky allait sortir, Pétritzky l'arrêta en criant:
«Attends donc, ton frère m'a laissé une lettre et un billet pour toi. Qu'en ai-je fait? C'est là la question, déclama Pétritzky, élevant l'index au-dessus de son nez.
—Parle donc, es-tu bête! dit Wronsky en souriant.