«Va-t-il donc falloir mourir comme un chien?»
Tonschine lui fit donner de l'eau. Puis accourut un loustic qui venait chercher du feu pour les fantassins:
«Du feu, du feu bien brûlant!... Bonne chance, pays, merci pour le feu, nous vous le rendrons avec usure,» criait-il en disparaissant dans la nuit avec son tison enflammé.
Puis quatre soldats passèrent, qui portaient sur un manteau quelque chose de lourd. L'un d'eux trébucha:
«Voilà que ces diables ont laissé du bois sur la route, grommela-t-il....
—Il est mort, pourquoi le porter? dit un autre, voyons, je vous...»
Et les quatre hommes s'enfoncèrent dans l'ombre avec leur fardeau.
«Vous souffrez? dit Tonschine tout bas à Rostow.
—Oui, je souffre.
—Votre Noblesse, le général vous demande, dit un canonnier à Tonschine.