—Et si je le voulais?
—Écoute-moi; je te parle sérieusement...»
Sans lui donner le temps d'achever, Natacha saisit la large main de sa mère, en baisa d'abord le dessus, puis le dessous, puis la paume, puis les doigts, qu'elle pliait l'un après l'autre en murmurant:
«Janvier, février, mars, avril, mai. Eh bien, maman, parlez!»
Sa mère s'était tue et, la regardant, s'abandonnait au plaisir de contempler son enfant bien-aimée.
«Oui, tu as tort; personne ne se souvient aujourd'hui de vos relations d'enfance, et son intimité avec toi peut te compromettre aux yeux des autres jeunes gens... et puis il est inutile de le tourmenter!... Il aurait trouvé un parti riche, c'est ce qu'il lui faut, tandis qu'à présent il a perdu la tête!
—L'a-t-il perdue? demanda Natacha.
—Je vais te citer un exemple, et un exemple qui me concerne: j'avais un cousin....
—Oui, je sais, Cyrille Matvéévitch, n'est-ce pas? mais c'est un vieux!
—Oh! il ne l'a pas toujours été!... Je parlerai à Boris; il faut qu'il cesse de venir aussi souvent!