BRUTE.
Puis qu'il est si constant, j'aurois mauvaise grace
Si je luy cachois rien de tout ce qui se passe,
Sçachez donc, mon cher coeur, que Rome n'a qu'un bras,
Que le fleau des Tyrans, l'amour de nos Soldats,
Le bouclier du païs, le foudre de la guerre,
Que Cassie en un mot ne plus vit plus sur la terre:
Et ce qui vient encor augmenter mon ennuy,
Que presque tous les siens ont mesme sort que luy,
Et qu'il faut que demain la bataille se donne,
Qui me doit apporter la mort ou la Couronne;
Mon regret toutefois en ce dernier effort,
Ne vient que de vous voir à la mercy du sort,
Et le Ciel m'est tesmoin qu'en ce danger extreme,
Pour songer trop à vous je m'oublie moy-mesme.
Ce n'est pas que mon coeur n'espere tout des Dieux,
Mais il fend de regret de vous voir en ces lieux,
En un temps où la mort doit verser sur la terre
Un deluge de sang pour esteindre la guerre.
PORCIE.
Vostre seule presence allege mon soucy,
Et vous desireriez de me voir loing d'icy:
Brute quittez, de grace, un discours qui m'offense,
Jugez mieux de mon coeur, traittez mieux ma constance,
Et sçachez que l'amour qui m'embrase le sein,
Ne concevra jamais un si lâche dessein.
Quoy, vous abandonner au milieu des alarmes,
Et me retirer seule à la mercy des larmes?
Cela choque si fort mon esprit resolu,
Qu'il mouroit mille fois si vous l'aviez voulu:
Mais j'ose me flatter que vostre coeur propice
Ne me rendit jamais un si mauvais office;
Et quand il le feroit, il n'avanceroit rien,
Puis qu'il sera toujours accompagné du mien.
BRUTE.
Quand je voy tant d'amour & de courage ensemble,
J'adore le lien dont le Ciel nous assemble,
Et croy que tous les biens que j'ay receu des Dieux
Au prix de celuy-là, n'ont rien de precieux,
Que dans le beau dessein de n'estre point esclave,
J'aye tué Cæsar, j'aye defait Octave:
Que mon front mille fois ait changé de Lauriers,
Qu'on m'estime par tout le Phoenix des guerriers,
Ces honneurs, quoy que grands, plaisent moins à mon ame
Que la gloire que j'ay de vous avoir pour femme.
PORCIE.
Pour le moins avec moy vous possedez un coeur,
Qui ne sçauroit souffrir que Brute pour vainqueur.
BRUTE.
Et le mien fera voir où que le Ciel m'adresse,
Qu'autant qu'il aye un Maistre, il ayme une Maistresse:
Mais il est déja tard, retirons nous d'icy.