Et à ce moment le trompette sonna la tendre, la mélancolique sonnerie de l'extinction des feux.
Levant la tète avant de regagner sa chambrée, le poète ressuscité vit qu'au ciel les étoiles s'étaient groupées, qui sans se ternir s'effeuillaient en pétales odoriférants, et points d'impact de millions de cris poussés par la terre et le ciel, formaient cette inscription éclatante:
VIVE LA FRANCE!
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IL DORT DANS SON
PETIT LIT DE SOL
DAT MON POÈTE R
E S S
U S
C I
T É
Puis il partit comme les autres avec un détachement...
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Et le front s'illuminait, les hexaèdres roulaient, les fleurs d'acier s'épanouissaient, les fils de fer barbelés maigrissaient de désirs sanglants, les tranchées s'ouvraient comme des femelles devant les mâles.
Tandis que le poète écoutait les obus miauler au-dessus des hypogées que creusent les soldats, une Dame merveilleuse caressait son collier d'hommes attentifs, ce collier sans égal, rivière panethnique qui ruisselle de feux sans nombre.
Et les chevaux de frise écumaient sous la pluie.