—Frères, dit-il, quel châtiment a mérité cet homme?
—La mort, répondirent les hommes masqués, d'une voix sourde.
Don Melchior demeura impassible.
—Vous êtes condamné à mourir, reprit celui qui jusque-là avait porté la parole, la sentence sera exécutée ici même, vous avez une demi-heure pour vous préparer à comparaître devant Dieu.
—De quelle façon mourrai-je? demanda négligemment le jeune homme.
—Par la corde.
—Autant cette mort qu'une autre, fît-il avec un sourire ironique.
—Nous ne nous reconnaissons pas le droit de tuer l'âme avec le corps, reprit l'homme masqué: un prêtre entendra la confession de vos fautes.
—Merci, dit laconiquement le jeune homme.
L'homme masqué demeura un instant immobile comme s'il eût attendu que don Melchior lui adressât une autre demande, mais voyant qu'il continuait à garder le silence, il reprit sa torche, fit deux pas en arrière, l'agita à trois reprises différentes, et l'éteignit sous son pied.