—Allons, corchetes, s'écria le préfet, emparez-vous de cet homme, vous dis-je.
—Venez donc, répondit froidement don Horacio en portant vivement la main à sa bouche.
Soudain, il pâlit, chancela comme un homme ivre, et roula sur le sol sans pousser même un soupir.
Il était mort. Don Horacio s'était empoisonné.
—Señores, dit alors don Jaime au préfet et à l'alcalde mayor, votre mission s'arrête devant la mort du coupable, son cadavre appartient désormais à sa famille; veuillez vous retirer.
—Que Dieu pardonne à ce malheureux ce dernier crime! dit le préfet; nous n'avons plus rien à faire ici.
Et, après s'être incliné cérémonieusement, il se retira avec toute sa suite.
—Messieurs, dit alors don Jaime d'une voix triste, en s'adressant aux assistants terrifiés du dénouement étrange et rapide de cette scène, prions pour l'âme de ce grand coupable.
Tous s'agenouillèrent, Dominique seul demeura debout, sombre et les yeux ardemment fixés sur le cadavre.
—Dominique, lui dit doucement son oncle, ta haine pour lui vit-elle donc au-delà du tombeau?