—Des protestants, plutôt!
Une grande fille tira Pécuchet par la redingote; un vieux en lunettes lui posa la main sur l'épaule; tous braillaient à la fois; puis quittant leurs baraques, ils vinrent les entourer, redoublaient de sollicitations et d'injures.
Bouvard n'y tint plus.—Laissez-nous tranquilles, nom de Dieu! La tourbe s'écarta.
Mais une grosse femme les suivit quelque temps sur la Place, et cria qu'ils s'en repentiraient.
En rentrant à l'auberge, ils trouvèrent dans le café Goutman. Son négoce l'appelait en ces parages—et il causait avec un individu examinant des bordereaux, sur la table, devant eux.
Cet individu avait une casquette de cuir, un pantalon très large, le teint rouge et la taille fine, malgré ses cheveux blancs, l'air à la fois d'un officier en retraite, et d'un vieux cabotin.
De temps à autre, il lâchait un juron puis, sur un mot de Goutman dit plus bas, se calmait de suite, et passait à un autre papier.
Bouvard qui l'observait, au bout d'un quart d'heure s'approcha de lui.
—Barberou, je crois?
—Bouvard! s'écria l'homme à la casquette, et ils s'embrassèrent.