— Pardonnez-moi! j'ai connu là de pauvres mères de famille, des femmes vertueuses, je vous assure, de véritables saintes, qui manquaient même de pain.
— Mais celles, reprit Emma (et les coins de sa bouche se tordaient en parlant), celles, monsieur le curé, qui ont du pain, et qui n'ont pas…
— De feu l'hiver, dit le prêtre.
— Eh! qu'importe?
— Comment! qu'importe? Il me semble, à moi, que lorsqu'on est bien chauffé, bien nourri…, car enfin…
— Mon Dieu! mon Dieu! soupirait-elle.
— Vous vous trouvez gênée? fit-il, en s'avançant d'un air inquiet; c'est la digestion, sans doute? Il faut rentrer chez vous, madame Bovary, boire un peu de thé; ça vous fortifiera, ou bien un verre d'eau fraîche avec de la cassonade.
— Pourquoi?
Et elle avait l'air de quelqu'un qui se réveille d'un songe.
— C'est que vous passiez la main sur votre front. J'ai cru qu'un étourdissement vous prenait.