La conversation fut languissante, Mme Bovary l'abandonnant à chaque minute, tandis qu'il demeurait lui-même comme tout embarrassé. Assis sur une chaise basse, près de la cheminée, il faisait tourner dans ses doigts l'étui d'ivoire; elle poussait son aiguille, ou de temps à autre, avec son ongle, fronçait les plis de la toile. Elle ne parlait pas; il se taisait, captivé par son silence, comme il l'eût été par ses paroles.
—Pauvre garçon! pensait-elle.
—En quoi lui déplais-je? se demandait-il.
Léon, cependant, finit par dire qu'il devait un de ces jours aller à Rouen pour une affaire de son étude.
—Votre abonnement de musique est terminé, dois-je le reprendre?
—Non! répondit-elle.
—Pourquoi?
—Parce que... Et, pinçant ses lèvres, elle tira lentement une longue aiguillée de fil gris.
Cet ouvrage irritait Léon. Les doigts d'Emma semblaient s'y écorcher par le bout; il lui vint en tête une phrase galante, mais qu'il ne risqua pas.
—Vous l'abandonnez donc? reprit-il.