—Ma femme! ma femme! appela Charles.
D'un bond, elle descendit l'escalier.
—Du vinaigre! cria-t-il. Ah! mon Dieu! deux à la fois!
Et, dans son émotion, il avait peine à poser la compresse.
—Ce n'est rien, disait tout tranquillement M. Boulanger, tandis qu'il prenait Justin entre ses bras.
Et il l'assit sur la table, lui appuyant le dos contre la muraille.
Mme Bovary se mit à lui retirer sa cravate. Il y avait un nœud aux cordons de la chemise; elle resta quelques minutes à remuer ses doigts légers dans le cou du jeune garçon; ensuite elle versa du vinaigre sur son mouchoir de batiste; elle lui en mouillait les tempes à petits coups et elle soufflait dessus, délicatement.
Le charretier se réveilla; mais la syncope de Justin durait encore, et ses prunelles disparaissaient dans leur sclérotique pâle, comme des fleurs bleues dans du lait.
—Il faudrait, dit Charles, lui cacher cela.