Quelqu’un venait de lancer une surenchère; elle leva la main:
«Neuf cents francs!
—Neuf cents francs! répéta Me Berthelmot.
—Neuf cent dix... quinze... vingt... trente! glapissait le crieur, tout en parcourant du regard l’assistance avec des hochements de tête saccadés.
«Prouvez-moi que ma femme est raisonnable», dit Frédéric.
Il l’entraîna doucement vers la porte.
Le commissaire-priseur continuait.
«Allons, allons, messieurs, neuf cent trente! Y a-t-il marchand à neuf cent trente?»
Mme Dambreuse, qui était arrivée sur le seuil, s’arrêta, et d’une voix haute:
«Mille francs!»