«Ce sera exécrable, dit Pécuchet.
—Pas du tout!»
Et chacun tirant à soi la boîte, le plateau tomba; une des tasses fut brisée, la dernière du beau service en porcelaine.
Bouvard pâlit.—«Continue! saccage! ne te gêne pas!
—Grand malheur, vraiment!
—Oui! un malheur! je la tenais de mon père!
—Naturel, ajouta Pécuchet en ricanant.
—Ah! tu m’insultes!
—Non, mais je te fatigue! je le vois bien! avoue-le!»
Et Pécuchet fut pris de colère, ou plutôt de démence. Bouvard aussi. Ils criaient à la fois tous les deux, l’un irrité par la faim, l’autre par l’alcool. La gorge de Pécuchet n’émettait plus qu’un râle.