— Dis-mé si vous n'avez point, quéque soir, mêlé vos sabots ?
— Oui, je les ons mêlés l'premier soir et puis l'sautres.
— Mais alors t'es pleine, grande futaille.
Elle se mit à sangloter, balbutiant : « J'savais ti, mé ? J'savais ti, mé ? »
Le père Malandain la guettait, l'œil éveillé, la mine satisfaite. Il demanda :
— Quéque tu ne savais point ?
Elle prononça, à travers ses pleurs : « J'savais ti, mé, que ça se faisait comme ça, d's'éfants ! »
Sa mère rentrait. L'homme articula, sans colère : « La v'là grosse, à c't'heure. »
Mais la femme se fâcha, révoltée d'instinct, injuriant à pleine gueule sa fille en larmes, la traitant de « manante » et de « traînée ».
Alors le vieux la fit taire. Et comme il prenait sa casquette pour aller causer de leurs affaires avec maît' Césaire Omont, il déclara :