Mme Margot sourit à peine et prononça, à voix basse:
—Je t'assure que c'est très amusant d'être aimée par un domestique. Cela m'est arrivé deux ou trois fois. Ils roulent des yeux si drôles que c'est à mourir de rire. Naturellement, on se montre d'autant plus sévère qu'ils sont plus amoureux, puis on les met à la porte, un jour, sous le premier prétexte venu parce qu'on deviendrait ridicule si quelqu'un s'en apercevait.
Mme Simone écoutait, le regard fixe devant elle, puis elle déclara:
—Non, décidément, le cœur de mon valet de pied ne me paraîtrait pas suffisant. Raconte-moi donc comment tu t'apercevais qu'ils t'aimaient.
—Je m'en apercevais comme avec les autres hommes, lorsqu'ils devenaient stupides.
—Les autres ne me paraissent pas si bêtes à moi, quand ils m'aiment.
—Idiots, ma chère, incapables de causer, de répondre, de comprendre quoi que ce soit.
—Mais toi, qu'est-ce que cela te faisait d'être aimée par un domestique. Tu étais quoi... émue... flattée?
—Émue? non—flattée—oui, un peu. On est toujours flatté de l'amour d'un homme quel qu'il soit.
—Oh, voyons, Margot!